Perorata contraproducente

En este mundo sobra gente. Cuando hay 6000 millones de personas, ósea un 6 con nueve ceros a la derecha, uno es un cero a la izquierda (…) Nadie tiene el derecho de imponerle a otro la existencia, la carga de la vida. Cuando un hombre y una mujer copulan para producir un hijo están cometiendo el crimen máximo. Fernando Vallejo, diálogo de cierre en el documental de Luis Ospina.

Ahí va, y ahí viene, la entelequia de dos patas, el simio involucionado, va caminando mientras canta un himno, va atragantándose de alimento y la asfixia le impide pensar.

La lucha de clases, de género, de poderes, se puede reducir a una simple y quizá parcial explicación, aunque no por ello falsa; ‘El hombre nace malo, y la sociedad lo empeora’.

Y al final de los finales, no habrá nada que no sea devorado por el olvido, y al final de los finales el tiempo correrá y el cosmos seguirá latiendo.

‘La institución fundamental es la familia, el centro de la sociedad, los valores son inculcados por los padres en los hijos, y cada hijo es una bendición’. Falso, embustes, patrañas. El niño es perverso por naturaleza, y la función que le corresponde a un padre una vez cometida la errata es la de hacerlo menos malo, menos dañino, más dócil, la de enseñarle a devorar menos gallinas y más libros, la de hacerlo menos perverso, con la esperanza de que una chispita reluzca en medio de tanto escombro.

-¡Ay que lindo!, el niño empezó a hablar, ¡dijo mamá!

¡¿Y qué?! Como si no hubiera otro montón de esos, a cada segundo, repitiendo las mismas silabas insensatas, ‘ma- má, pa-pá, ma-má…`.

Cada hombre, cada mujer y niño, lucha, desde que tiene conciencia por su propio beneficio, ‘no hay almuerzo gratis decía Friedman’, pues yo digo que no hay diatriba gratis, el individuo se comporta en sociedad para ganar, para sacar un trozo del pastel, y ocho de cada diez palabras que pronuncia son dichas buscando el beneficio propio, dictadas por el egoísmo genético, y las dos restantes las dice motivado por la ineptitud innata, movido por el miedo, por un amasijo de ilusiones inútiles, huecas.

Y ahí va también, el padre simio involucionado, enseñándole al hijo que dos más dos son cuatro y tres por dos son seis, adoctrinándolo en el arte del fracaso, pues lo adiestra, para que sepa que puede y que no puede hacer, para que continúe una eterna búsqueda por el oasis inalcanzable. El padre simio involucionado, impulsado por el individualismo necio, creyendo que sus hijos son el legado que deja a la posteridad, el regalo último para el mundo. ¡Ja!, que obsequio tan valioso, de más provecho sería una canoa en mitad del desierto.

El simio involucionado es malo; patea perros, bota basura, hace escándalo, devora carne, kilos y más kilos de carne, se casa, mata grillos, le tiene repulsión a las ratas, que dizque porque son sucias, pero el simio no, él es muy limpio, va de compras los fines de semana y se arrellana en el sillón en las tardes, pide subsidios y pensiones, pone tutelas, y si no le responden hace berrinche.

El simio involucionado es farsante, besa los zapatos de los que cree están arriba y escupe a los que piensa que están abajo, y una vez que los que están arriba pasan a estar abajo, empieza a escupir a los nuevos de abajo y a besar los zapatos de los que ahora están arriba.

Nunca se muestra tal y como es, en su entereza, sino que se deja ver en contados aspectos, unos para el rol de padre, otro para el rol de trabajador, y otro para el rol de paseante despreocupado. Grita contra el capitalismo y se va a la tienda por un par de cervezas, quiere ser el mejor pintor pero no pinta, quiere ser estar en forma pero se tira a dormir horas y horas, quiere ser novedoso pero no se construye, no trata de hacerse a sí mismo. Se lamenta con las tragedias pero no ayuda, marca con una etiqueta a los malos y a los buenos, dejándose para el mejor puesto, el de juez intocable.

El simio involucionado aparenta ser una muralla, pero no lo es, tiene un sitio de quiebre, un punto de inflexión, un límite de presión en donde todas sus máscaras caerían al suelo, dejando poco más que un infante asustado, un amasijo de convicciones vanas, que ya han caducado.

Y por supuesto, la verdad sea dicha, él que aquí escribe, también en un simio, y por esto y por lo de más atrás, cuento los días, sin añorar el final, para llegar lo más éticamente posible, a la paz de la nada.