BOMBONES DE SAL

La vida es un cuento contado por un idiota, lleno de ruido y de furia que no tiene ningún sentido. W. Shakespeare

La historia ha retratado hechos que dieron lugar a cambios de gran magnitud, la historia nos muestra por medio de sus páginas polvorientas que podemos ser libres, y también esclavos.

Debe haber algo especial en el nacimiento de cada uno de nosotros, pues se nos ha dicho que tenemos un norte, un destino, un fin que cumplir. Algunos nos hemos sentado ocasionalmente, en las bancas de cualquier iglesia, de cualquier esquina, y hemos escuchado el sermón general de la palabra, percatándonos por momentos, de que nuestra atención se dispersa, cual niño en dulcería, y en ocasiones como esta, empezamos a divagar en medio de universos impensados, de realidades alternas, de mapas de viaje no descubiertos. Pero, ¿qué pasaría si llegáramos a entender, a fuerza de tozudez o por mera casualidad, que no somos tan elementales como nos creíamos?, ¿que el reloj del tiempo y el inmenso mar del universo pueden seguir su cauce sin nosotros?, qué tal sería, si nos encontráramos una tarde, cara a cara con la verdad, de que para los únicos a quienes les es indispensable nuestra vida, es para nosotros mismos.

Piense y repiense por un momento, tan amplio como su criterio, esta pregunta, ¿tiene algún valor, alguna razón de ser, sentarse en un salón de clases, a escuchar verdades reveladas, si en unos cuantos meses le diagnosticaran cáncer? ¿Qué ocurriría entonces con todos sus metas?, con los deseos del carro lujoso, la casa grande y el traje caro, con la buena ilusión del sueño americano, ese que le habían vendido y empaquetado, prometiendo entregárselo para que usted lo comiera al final del camino. Todos aquellos ensueños pendientes se transformarían en poco más que smog, terminarían por valer lo que vale un anillo de oro en un naufragio, nada.

Nos levantamos cada día, con la plena seguridad de que no será el último, de que nos quedan tantos años como dientes al tiburón. Y es de esta guisa, que nos duchamos, vestimos, comemos, salimos al trabajo, con los zapatos bien lustrados y la sonrisa para el jefe pegada en el rostro, pensando de camino, en la tan ansiada prima del mes siguiente, con el desasosiego de un adicto a la morfina. Pero no se preocupe, no se aflija, que ya hemos llegado al paraíso, hemos pasado por el lobby, y una vez instalados a nuestras anchas en el espaciosísimo cubículo, llevamos los dedos al ordenador, y entre un poco de esto, y otro poco de aquello, se nos pasan las horas, mientras obramos una labor importantísima para el mundo. Ya de camino a casa, pensamos en las cuentas pendientes, en verde crema o beige para la pintura de los cuartos, mientras que, de paso, vamos matando dos pájaros de un solo tiro pesando en el color de corbata del día siguiente.

 Así poco a poco, se nos va pasando la vida, mientras el reloj de arena sigue corriendo, viéndonos ir de la casa al trabajo y del trabajo a la casa, cual mariposa monarca, migrando a cortísimo plazo, pero sin el esplendor ni belleza.

Caminando iremos, al ritmo de una vida que nos devorara sin reparos, caminando por las calles de una ciudad oscura y errante, en medio de una niebla gris. Llegaremos a reconocer entonces, de que la brújula que nos guiaba, nos ha conducido a darle vueltas y vueltas a la misma manzana.

Nos despertaremos, ya al final de la vida, en el mismo lugar donde empezamos, solo que, ahora, mucho más torpes, mucho más obsoletos, demasiado viejos para comenzar de nuevo.

Jorge Luis Rivadeneira Daza